Michael Jackson

Michael Joseph Jackson nació en Gary (Indiana) el 29 de agosto de 1958. Murió el 25 de junio de 2009 en Los Angeles, con solo 50 años.

Cuando me dijeron que había muerto Michael Jackson inmediatamente me metí en la página de Los Angeles Times. Durante todos esos últimos días había seguido sus ensayos antes del debut oficial en el O2 de Londres, justo en el meridiano de Greenwich para el mes de julio.

Le vi ensayar con un coro inmenso de niños, cantando en varios idiomas. Le vi cantar un dueto maravilloso con su hijo Prince. Le vi  sufrir en los ensayos. Le vi morirse en lo que iba a ser su resurrección en el mundo de la música. Un regreso que no tenía otra razón que el dinero. Michael Jackson estaba arruinado, sepultado en su cincuenta años. Toda esa presión es la que lo ha matado.

Es todo lo que puedo decir: cada vez  que he estado con Michael  Jackson, siempre estaba rodeado de niños. Esa es la verdad.

Michael Jackson siempre se quejó de no haber tenido infancia y de que nunca pudo jugar con niños. De hecho, la primera vez que le conocí -es imposible que se me olvide en mi vida- iba con un enorme oso, con el rostro desencajado cabreado, porque estaba encerrado como un pequeño animal en uno de los viejos camerinos de Televisión Española, en Prado del Rey, en espera de que les dieran la luz verde para actuar en su programa pop. A Michael y a sus hermanos. Porque la primera vez que estuvo en España vino como el cantante de los Jacksons en la primavera del 78.

Era un chico tímido, reservado y apenas se le podía sacar alguna frase. A lo largo de los años lo vi en unas cuatro o cinco ocasiones. Nunca pude mantener una conversación. Primero, porque no concedía ninguna entrevista y, además, siempre te desarmaba con una sonrisa de aprobación. Una vez, en el hotel Raphael de Munich me dijo “adíos”, mientras me daba la mano enfundada en su sempieterno guante blanco. Iba con tres chicos de unos doce años a su alrededor, en el día que presentaba al mundo su álbum “HIstory” en la capital bávara. Extraño rey del pop.

Siempre me interesó la obra del autodenominado rey del pop. Michael Jackson, siempre quiso demostrar su facilidad, su talento como compositor y arreglista. Una manera de autodefinirse tras la sospecha de que el sensacional músico y productor Quincy Jones estaba detrás de la maravillosa creación, sobre todo de la trilogía que produjo para Michael (“Off the wall”“Thriller” y “Bad”). Tres autenticas joyas del pop.

Musicalmente, hay que aceptar que Michael era un superprevilegiado. Como ocurre con el baile. Fred Astaire no tuvo más que certificar como genial  el paso “moonwalker” que Jackson presentó por primera vez durante una gala de los 25 años de celebración de la Tamla Motown.

Las sombras de la sospecha siempre le manejarán como un fugitivo. Michael jamás volverá a Neverland. Michael Jackson ha dejado de ser Peter Pan. Sólo puedo decir que un amargo dolor recorre todo mi cuerpo. No sé si ha sido un hombre que nunca tuvo una vida, o un impostor de sueños, pero si puedo concluir con que su música siempre será eterna. Su voz cálida, siempre de niño, su inocencia perturbada, una persona que nunca quiso hacerse vieja. El final no es un “Thriller” ni siquiera un cuento. Es la historia del fantástico Rey del Pop.

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